Minusgrade

Sie verlassen die Kneipe, der Weg ist relativ klar, ohne dass sie wirklich darüber gesprochen haben. Überhaupt war ihre Konversation von Anfang an nur das Vorspiel für das was sich nun anbahnt. "...das geht doch nicht...", "...ja, finde ich auch ganz übel...", "...echt? Geht mir auch immer so...", "...haha,hihi". Schon als sie in die kalte Januarnacht treten, verlässt ihn die Lust es noch bis zum Ende durchzuspielen. Die folgende Konversation in ihrer Wohnung macht es auch nicht besser. Am liebsten würde er ihr sagen, sie solle aufhören, beide wüssten doch um was es hier ginge. Aber er spielt mit und es nimmt seinen Lauf. Ein bisschen schämt er sich, beruhigt sich aber mit dem Gedanken, dass sie ebenso viel für ihn empfindet, wie er für sie nichts empfindet und es gehören immer zwei dazu und was solls überhaupt. Während sie beide sich dem Sex zuwenden, der eigentlich Liebesspiel sein sollte, verliert er den letzten Rest an Lust. Plötzlich ganz nüchtern betrachtet er die Situation. Sie hat aber auch so rein gar nichts von den Frauen, von denen er sonst träumt. Er konzentriert sich darauf die Erektion zu halten, wie lang dauert diese im europäischen Durchschnitt? Er muss ihr etwas bieten und geht im Kopf die verschiedenen Stellungen durch, schweift ab. Eigentlich wäre er lieber zu Hause, er wollte noch diesen interessanten Artikel zu Ende lesen, überhaupt wollte er wieder mehr lesen. Wie hieß sie noch? Egal. In der selben Sekunde in der er den Höhepunkt der Aktion erreicht wünscht er sich weg. Nichts von wohliger Entspannung, nur die Einsicht, dass er es versäumt hat, sich einen Notausgang zu suchen, eine Exitstrategie zu überlegen. Da legt sie den Arm auf seine Brust, wie ein Tentakel einer Krake wickelt sich der Arm um seinen Hals, nimmt ihm die Luft. Die Panik steigt in ihm hoch, genau sowas will er nicht. Nicht mit ihr, einem bedeutungslosen ONS. Als sie sich endlich abwendet, steigt er aus dem Bett, sucht im Dunkeln seine Sachen, Shorts und Shirt findet er nicht. Egal, soll sie an ihre Trophäenwand hängen.

Noch ne Stunde heimfahrt... .

Mico

Harte Zeiten für Träumer

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